Parte 69

“ Novecento. Novecento le nostre parole. Novecento e oltre i motivi. Novecento il pianista che solcava l’oceano, cullato dalle onde delle frasi che leggevamo, quelle che, in fondo, continuiamo ad amare. Queste righe non saranno mai lette, ma se lo fossero, un giorno, qui so che verranno capite. Ora che calde gemme ci cadono addosso, lacrime d’ambra, ladre di un tramonto che ha perso i suoi colori. Resina te nella mia memoria, che lesina da te ancora un’altra, semplice, storia. Di quelle che non sono solo tua penna, che avvolgono d’inchiostro ogni tuo riflesso e lo porgono ai miei occhi nudo e in bella mostra. Mentre schiaffi urlanti adesso girano le pagine, disordinatamente si arricciano e ne restano i segni, pieghe che a volte non sembrano che ombre, ma che ombre, purtroppo, non sono. Nel vento trovarsi e nel vento perdersi, come coriandoli lanciati a due mani sopra la testa ci bagniamo della nostra stessa carta, a pezzi. Il tramonto ha perso i suoi colori, rubati dai ricordi e custoditi nel tempo, e forse la fine di un giorno così doveva essere più di questa trama confusa che volge ad un epilogo chiaro nei suoi confini sfuocati, perché la fine non doveva essere certo una fine. E questa quanto durerà? Io vorrei che fosse soltanto l’inizio della sua di fine. Perché un uomo su quella panchina sta ancora aspettando, con lo sguardo sognante per ogni curva presente tra le sue pagine, per quello che ormai non ha più. Perché l’attesa è tempo pieno anche se vana. Perché questa storia ha la sua panchina, che ferma nel tempo congela ogni cosa, sospesa nel vento aspetta la sua pace. E allora così sia, nonostante non capisca, nonostante non comprenda. Nonostante questa fine non sarà altro che l’inizio della mia, che non sarà altro che un mio nuovo inizio.”

E.B.


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