Parte 72

C’è una mano che suona una rivoluzione, dita che di tanto in tanto, curiose, s’affacciano oltre la sesta corda solo per sbirciare un placido tramonto autunnale dall’aria nuova. Ci sono pause tra i momenti, piccole attese che non sono mai state, che hanno lo stesso sapore dei silenzi di campagna tra il frinire e il cicalio dei campi in una sera di inizio estate. C’è una notte che non sa di esserlo, che di buio stellato illumina il cielo. È una notte da coprire, di quelle che per prime tornano a rinfrescare. È una notte da coprire con cura. Teneramente. C’è una voce non più tanto lontana ormai che sussurra che non è più tempo di essere eco, nostro o di altri che sia. Sussurra che, forse, non siamo poi, in fondo, ciò che abbiamo sempre immaginato di essere, che siamo altro e dobbiamo solo accettarlo. Dobbiamo solo lasciare andare. C’è il passato che canta spensierato una richiesta d’aiuto, immutato capolavoro incompreso, rimasto inascoltato così a lungo che adesso è impossibile ignorare. Mentre questa notte avvolge ogni cosa, abbracci e carezze, e non se ne accorge. È così semplice lasciarsi inaridire, quasi le mie parole si fossero seccate nella penna, è così dura trovare un motivo in quel che siamo che riesca a bagnare la nostra sete. Eppure la notte non sa di essere notte. C’è una chitarra che suona le sue note. Ci sono attese che prima non c’erano. C’è una voce che canta aiuto. E c’è una notte, una notte che non sa di essere notte. E questa, probabilmente, oltre a essere la sua incantevole bellezza, è la sua più grande fortuna.”

E.B.


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